Este será el tercer libro del autor nacido en Villanubla. La obra, publicada por Odisea Comunicación Creativa, es una compilación de 11 relatos breves.

El escritor villanublense Hilario Álvarez Valentín presentará su nuevo libro, Relatos de adultos para noches en vela, en un acto público que tendrá lugar en el próximo sábado 22 de enero en la Casa de Cultura de su localidad natal, Villanubla (Valladolid), a partir de las 19.30 horas. El autor explicará los aspectos más importantes de esta obra, su tercer libro publicado hasta la fecha y el primero de relatos breves, y contará con varios invitados tanto para amenizar el acto como para hablar de literatura. El acto continuará una charla coloquio en la que podrán intervenir todos los asistentes y se cerrará con el escritor dedicando libros a quien así lo desee. La entrada a la presentación del libro será libre hasta completar el aforo.

El libro: “Relatos de adultos para noches en vela”

Relatos de adultos para noches en vela es una compilación de once cuentos de variada temática pero con una importante característica en común: la vida puede dar muchos giros, esperados o imprevistos, que cambian la vida de una persona o la devuelven a su mísera realidad. Son historias breves para enganchar al lector y evitar su caída en los brazos de Morfeo gracias a que estos relatos, sin moralejas ni moralinas, invitan a reflexiones para las que es necesario estar despierto. Los personajes de cada cuento, con sus matices y personalidades profusamente descritas, se encuentran ante un destino que no siempre es el pretendido.

El libro comienza con una particular visión del Génesis judeocristiano, que a la vez sirve como excusa para que el autor manifieste el porqué de este libro. Después encara diez pequeñas pero intensas historias encuadradas en nuestros días pero que hablan de temas intemporales y muchas veces polémicos: infidelidad, envidia, avaricia, engaño, inseguridad… Materiales imprescindibles para que el ser humano haya sido como es desde el principio de los tiempos.

Según el propio autor: “Me gusta el juego de urdir historias, espantar fantasmas, airear mis oníricos proyectos de ensueño. Siempre quise ser Quijote sin perder un ápice de esa cualidad mundana achacada a Sancho Panza. Me apetece escribir para dirigir mis sueños espantando agoreras pesadillas con el afán de mantenerme despierto. Escribo porque creo tener algo que decir cuando, creo que por desgracia, hay muchos foros de opinión abiertos y, sin embargo, cada día tienen menos sentido las palabras”.

Datos técnicos del libro:

• Título: Relatos de adultos para noches en vela
• Autor: Álvarez Valentín, Hilario
• ISBN: 978-84-935069-1-9
• Editorial: Odisea Comunicación Creativa S.L.
• Lengua: Castellano
• Edición: 1ª ed., 1ª imp.
• Publicación: 01/2011
• Descripción: 160 pág.; 21×14 cm; encuadernación rústica con solapas.
• Precio: 12,00 € IVA incluido

Próximamente más información sobre los puntos de venta del libro. Si lo desea, póngase en contacto con el autor.

Mi amigo de marras creció como Dios le dio a entender. A su criterio, comulgar con los principios del anciano de la tribu era estar condenado de por vida a hacer el indio. Sus padres trabajaban de sol a sol para llevar mendrugo que llevarse a la boca. Las gotas de sudor derramadas no servían más que para regar haciendas de sus amos.

-    ¡Amos anda! -se dijo- Si el Che dice que la tierra para quien la trabaja, ¿quiénes somos nosotros para llevarle la contraria?”.

Como hombre convencido, se hizo adalid de las doctrinas socialistas. Se puso al frente de las escasas voces que en su entorno se hacían eco de los vientos del necesario cambio. Lucho como nadie por la democratización de su pueblo. Tras varias tentativas frustradas por hacerse valer por sus creencias ideológicas, siguió pidiendo el voto. No para él, sino para quienes por saber, criterios y dominio de las artes políticas, podían alcanzar mejor gloria. Llegó el día, que radiante de alegría, no tardó en anticiparse a comunicarme que habían ganado los nuestros. Dieron comienzo entonces nuevos tiempos en los que se dejaron oír los parias de la tierra.

Condenado de por vida a ser trabajador, a imagen y semejanza de burro de carga, nunca ha  tenido dificultad para encontrar con que ganarse las habichuelas. Eso sí: los ratos libres siempre les tuvo y les mantiene a disposición del Partido. Ni por asomó se le ocurrió nunca poderse cobijar al paraguas protector de la política, ni pedir dádiva alguna a quienes tiene por amigos, hoy refugiados en parcelas de poder. Hasta que un día, flaqueadas sus fuerzas por una emergente enfermedad degenerativa, en la búsqueda de una mínima calidad de vida, tuvo la osadía de querer tener una paga de supervivencia sin necesidad de dar palo al agua, pensión bien merecida que a otros ha reconocido.

En estos días, interesándome por sus trámites de jubilación, me informó que desistiendo de sus intenciones, vuelve al trabajo. Dice que su inutilidad no se le reconoce, que médicamente no está probada. Resignado, dice que tirará hasta que el cuerpo aguante. Entre tanto, cada amigo del cual sigue siendo abanderado, dice llamarse andana.

Llegan noticias a mis oídos que hacen que me acuerde de él. Los suyos pretenden  arreglar la economía prolongando la edad de jubilación. A más tiempo de edad de trabajar, con el paro que existe, menos años para el cómputo de paga y más probabilidades de que a la vejez, viruelas. Me acuerdo de él. En nuestro último encuentro le recuerdo como los de su partido, en vez de reportarle bienestar, le prolongan la agonía. Él siempre ha tenido presente la frase de que “quien nace lechón, muere cochino”. Le recuerdo que, a la hora de aplicar el dicho, habrá que tener amplitud de miras. No le convenzo, ni por esas.

Hilario Álvarez Valentín

Belén ha sido castigada a sufrir de por vida como madre el dolor indescriptible por la pérdida del fruto de su vientre. Ahora es unánime el hacerse solidario con su desconsuelo. Actualmente, hipócritamente todos dirán compartir su pena, como si fuera posible. Días atrás, ¿quién no ha escuchado a más de un cretino – abundan cómo piojos – criticar con mala baba su dotes como madre, el hecho de dejar, a saber en qué manos los cuidados de su hija? Errar es de humanos. La habladuría es un arte en poder de las gentes. Difamar es un ejercicio cotidiano que se practica asiduamente con descaro.

En cuanto a Diego, dudo que recupere la lucidez ya que está condenado de por vida a vivir en un mundo de locos. Y ahora ¿qué?.  ¿Cómo se subsana el agravio sufrido por Diego al ser víctima de guardianes de la justicia que sin rigor ni piedad se emplean con exceso de celo a aplicar el macabro ejercicio de la tortura? De nada sirve que Amnistía Internacional nos ponga sobre aviso. ¿De qué manera pagará esta Sociedad sin escrúpulos, que con todo atrevimiento se erige en verdugo de cualquier ser que sin prueba de delito es tachado de reo? Si cae en manos del pueblo, hubiera sido linchado sin piedad. ¿Quién puede fiarse de unos medios de comunicación que proclaman velar por la justicia, la libertad y el orden y utilizan, en la búsqueda de su credibilidad, el infundio para poder ir subsistiendo? ¿Dónde están esos políticos que piden que depositemos en ellos nuestras esperanzas? ¿Hasta cuando, en auténtico acto de fe les confiaremos el voto, aún a sabiendas de que nunca serán capaces de involucrarse en hacer un mundo más justo?

El delito de Diego es haber nacido en el seno de una familia humilde. Ser carne de paro. Crecer como bicho viviente sin posibles. Si fuera un oligarca, un ser de noble estirpe, un honorable representante de Dios en la tierra, un mafioso al uso, un embaucador con mando… no habría celda en donde cobijarle y estaría vacunado contra la deshonra pública.

Por desgracia, siguen vigentes en esta Sociedad moderna las coplas de León Felipe:

¿Quién lee diez siglos en la Historia y no la cierra
al ver las mismas cosas siempre con distinta fecha?
Los mismos hombres, las mismas guerras,
los mismos tiranos, las mismas cadenas,
los mismos farsantes, las mismas sectas,
¡y los mismos poetas!
¡Qué pena, que sea así todo siempre, siempre de la misma manera

Hilario Álvarez Valentín

Luego para lo que pasa. Es una ignominia que una autoridad encargada de administrar justicia, para escarnio paterno de familias de bien, dicte la ejemplar condena consistente en aguantar a sus pobres lebreles en casa, a partir de las diez de la noche, durante tres meses. ¡No hay Derecho! Estas honorizables familias de Pozuelo de Alarcón, moradores del pueblo que con toda seguridad ostenta ser el de mayor renta per cápita, no se merece tal afrenta. Que van a hacer esos infortunados hijos encerrados en su mansión, donde solo disponen de mil metros cuadrados por cabeza. Que van a pensar estos jóvenes – hoy incomprendidos sociales, no tardando padres de la Patria – de esta sociedad que emplea sobre ellos con todo rigor la vara de la justicia. ¿Por qué a ellos se les impide conocer la diversión y la juerga de este País de pandereta durante noventa noches? ¡No hay derecho! Claro está que se pretende que sean cabeza de turco para escarmiento generalizado de una juventud incomprendida. Si total, los vigorosos jóvenes mezclados entre la chusma no emplearían más allá de tres horas en prender fuego a un coche de la policía mal estacionado y otros dos más destrozados con el fin de que se renueve la flota. Sin contar algún que otro contenedor maloliente, cuatro o cinco papeleras atiborradas de despojos y cristales de las marquesinas de autobuses que en cuanto te descuidas algún que otro colectivo empaña con reivindicaciones a lo pobre. ¿A qué viene tanto alboroto en los medios de comunicación? ¿Es qué no tienen otra cosa de qué opinar psicólogos, hablar tertulianos o sopesar políticos desde su prisma de conveniencia? ¡Exagerados, tendenciosos, mojigatos! Digan lo que digan, no fue para tanto. Si la batalla campal celebrada para honrar al Patrón tan sólo se saldo con dos agentes de la Comisaría de Pozuelo maltrechos, un malparado Municipal sin mayor importancia, y tan sólo siete agentes de la Unidad de Intervención Policial con lesiones, de los que únicamente dos, por su gravedad, tuvieron que ser trasladados a un centro hospitalario. Además, que sabrán los que opinan de la emoción que se siente cuando arropado en dos centenares de colegas trata uno de saltar el muro perimetral de la Comisaría. O es que sus padres olvidan la que prepararon el mayo del 68. No creáis.. en esta ocasión también tuvieron que emplearse a fondo con un dispositivo policial bien organizado. Si no es por eso, los valientes jóvenes hubieran tenido éxito en la toma del edificio.

Con este estado de represión no es de extrañar que estadísticamente los jóvenes españoles – entre los que no faltan los más pudientes – sean los menos espabilados de la clase de toda Europa, junto con los vecinos portugueses que para eso, por ambas sociedades, corre sangre ibérica.

Hilario Álvarez Valentín

- Presenta tu obra. Por ése, no temas. No puede ser posible. Zapatero se extiende en demasía y aquí se pide cuento corto.

De Zapatero y sus dotes, cuentan que en campaña electoral, en una de sus visitas para actual como cabeza de cartel en el acto programado para provocar exaltación en las masas, le presentaron a Jaimito.

- ¡Ah!. ¡Sí!. Jaimito. El de los cuentos – atento y correcto espetó el Presidente.

- Se equivoca, señor. Yo soy el de los chistes. El de los cuentos es usted – respondió Jaimito con todo respeto.

Cierto o no, el hecho es que cada vez es más reconocido como un hombre de fábula.

Puesto a contar, respecto a la crisis me dicen que la titular de la cartera de Hacienda, al tomar posesión como Ministra, le comentó al Presidente la preocupación ante la tozudez de los bancos, obstinados en no dar facilidades a la hora de conceder créditos, con la repercusión negativa que tal postura tiene para cumplir con el objetivo de calentar la economía. Zapatero, con grazejo, dijo:

- Non problem. Manos a la obra: lo resuelvo en un pis-pas dijo Zapatero para tranquilizarla.

Con ánimo de salir victorioso en el envite, nuestro querido Presidente dirigió sus pasos hasta una entidad bancaria. Departiendo con el Director, cuatro hombres, armas en mano, entraron en el edificio y echaron el alto, al grito de “quieros todos, esto es un atraco”.

Zapatero, al observar a los individuos, con paso firme se acercó a ellos.

- Perdonen. Debo amonestarles. En el acto que en el uso de sus libertades pretenden llevar a cabo, siento decirles que no cumplen con la Ley de Igualdad. No hay mujeres entre ustedes – les comentó amablemente el Presidente pero con gesto que hacía entendible la reprimenda.

Ante la evidencia, se miraron entre ellos. Con paso decidio, tras girar sobre sus talones, abandonaron el establecimiento bancario. Poco después, tres miembros de la banda, acompañados de dos mujeres, volvían a la carga en sus intenciones.

- Señor Presidente. Hágales ver que no pueden perpetrar sus intenciones ya que no cumplen con la condición de paridad en la banda – observó de inmediato el avispado director nada más verles.

Zapatero, cerciorado del certero comentario, se arrimó a los animosos atracadores, se hizo con una de sus armas y, acto seguido, disparó sobre uno de ellos, alcanzándole una pierna.

Satisfecho les miró a los ojos y ufano alzó su voz convencido de haber dado al problema respuesta.

- Ahora sí, compañeros. Adelante. Nadie podrá dudar que en su empresa se muestran como ciudadanos respetuosos con la Ley de Igualdad: Dos hombres, dos mujeres y un descapacitado.

Cuentan que el día de las últimas elecciones generales de España, una señora dio a luz a una hermosa niña. Para poner el nombre a la criatura, espero hasta saber el escrutinio. Al fin se decidió por el nombre: Socorro.

Lo decidió al saber que había ganado el PSOE. La matrona, al enterarse, desconcertada preguntó al respecto:

- ¿Y sí hubiera ganado el PP?

A lo que la madre respondió:

- Milagros, señora. Milagros.

Hilario Álvarez Valentín

Pronto, despunta el alba. Ya sin ton ni son, como si la hubieren dado cuerda, con su locuaz verborrea, logra aturdirme con la amenaza de volverme loco. Durante el día, tampoco hay humano que la aguante. No he probado, pero me arriesgo a aventurar que no calla ni debajo del agua.

Parecía tímida, pero tomó confianza y ahora abusa: le da al pico como nadie. Pretendí enseñarle que un atisbo de luz no supone ser hora para armar alboroto, lo que parece no entender su cerebro insignificante como un grano. No respeta las normas sobre ruidos y, cualquier noche, en casa, sin aviso, se presentan los uniformados municipales. Se obstina, sin razón ni medida, en dar el cante. En hacerse oír por los vecinos del portal. Sin exagerar, apuesto a que no hay otro bicho viviente alrededor con tal prosapia, tan molesto y tan cansino. Luego dicen que es bueno darle libertades.

Se trata de mi Lola. Admití hacerla un hueco en mi corazón. A que ocupara mi soledad por la ausencia de mi adorada ninfa, largamente llorada cuando de forma súbita pasó a mejor vida al emprender, sin previo aviso, su largo vuelo sin retorno. La acogí con ternura haciéndola participe de mi hogar. La vi y quedé prendado. No parecía pájaro de mal agüero. Ni esa guarrilla que ahora por donde va deja rastro. La acogí con ternura haciéndola participe de mi hogar. Tenía en su expresión el aspecto de huraña. De ser huidizo, errante y sin dueño. Sin embargo, me hablaron de que era sumisa. Que seguramente, al ser alma sin dueño, su aspecto se debía más a la desconfianza de poderse librar de su sino, al tener enjaulado hasta la más remota ansia de libertad que hubiere podido auspiciar en sus sueños. ¡Valiente pájara acogí en mi seno! Como un tonto, me cautivo apenas conocernos. Recuerdo que aquel era día señalado por ser contemplado en calendario, jornada reivindicativa de la mujer en pos de sus internacionales derechos.

Nada más pertenecerme, le puse en su sitio e inicie mis cábalas en un intento de lograr cuanto antes mi dominio sobre ella. Desde un primer momento, urdí mis planes conforme a manuales al uso. A favor de una cordial convivencia, pensé en hacerla pronto la reina del hogar empleándome con especial señorío en amoldar su vida a mis caprichos. Con pericia y derroche de paciencia, entendía que sería capaz de someterla a mi plena servidumbre. Con perseverancia y tiempo lograría que obedeciera a mis mandados a cambio de comer de mi mano. Sería, sin duda, la envidia de todos mis amigos. Sin embargo, a pesar de tanta habladuría de que domesticarla hoy en día, como siempre, aún es fácil empeño, resulta todo un fiasco. Tal vez me faltaron suficientes agallas y experiencia a la hora de intentarlo.

Resulta que es extraña y exótica, de pelaje y linaje nada claro. Con total osadía se muestra despierta y altiva, grácil en sus andares. Harto picarona en su mundo, abriga su cuerpo menudo entre plumas de colorido raro y campa a sus anchas sin dirección, ni dueño. Va a su bola. Pasa de mí. No hace ni puto caso. Ya, vencido, no la digo ni pío. Vilmente, me tiene tomada la sobaquera y lo sabe. A pesar de los pesares, a mi linda cotorrilla, mi mascota, mi animal de compañía, la quiero más que a nadie.

Como si hubiera llegado a la conclusión de que nos las apañáramos los humanos, nosotros solos, dejados de la mano de Dios. Cómo si el hombre hubiera llegado a la conclusión de que este era un mundo sin remedio, mundo civilizado donde al día de hoy – solamente en Latinoamérica- aumentan los niños explotados en 228 cada hora, sin que nos afecte el sonrojo.

Sin ir más lejos: los hijos de Judea – ese pueblo condenado a vivir errante por el mundo como pueblo sin tierra- tras seis días de gloria de los ejércitos del Tsahal – en aquel paseo militar sin precedentes de las fuerzas hebreas que tuvo su inicio el 5 de junio de 1967- extendía sus dominios ocupando el Sinaí egipcio, la franja de Gaza, Cisjordania, la ciudad vieja de Jerusalén y los Altos del Golán sirios. Fue el principio – al que no se le ve fin- de hostilidades donde no faltan los niños que caen como moscas o – en el mejor de los casos condenados a vivir en un seno familiar mutilado y alimentado por los odios. Ni que decir tiene que se nos ponen los pelos como escarpias a quienes vemos con asombro – cuando los vaivenes de lucidez nos dejan- cómo tres millones de niños –entre seis y catorce años- son explorados laboralmente en México. La noticia suaviza desde el Fondo de las Naciones Unidas para la Infancia, donde se destaca que, de 1998 a 2003, el índice de los Derechos de los Niños mejoró de 4,68 al 5,71 – sobre una escala de 10- en ese país que tanto nos ha hecho reís con la moralina del estrafalario Cantinflas. ¡Se nos debería de caer la cara de vergüenza¡ Al igual que por el incremento que en los últimos diez años sufre la población de las favelas brasileñas donde, hacinada sin agua potable y sin luz en la pobreza extrema, hay niños que son abatidos como ratas por el pecado de haber nacido entre la miseria.

Situémonos en África, donde se vive un infierno. Con esa conflictividad interna que desencadenan los conflictos étnicos en la región de los Grandes Lagos. Con miseria a mansalva en las Regiones Subsaharianas, aunque los magnates exhiban toda clase de lujos. Con el Congo sumido en una guerra de etnias por gestionar la pobreza, donde nadie se atreve a hacer balance de sus muertos, mientras vemos a madres y niños hacinados en campos de refugiados. Sin olvidar que, en el llamado Cuerno de África: Etiopia vive en constantes revueltas, Somalia sumida en una guerra civil que desde el 88 sigue en curso, con Eritrea sufriendo constantes disputas. Y como de humanidad andamos escasos, basta decir que 300.000 millones de dólares se llevan gastados en conflictos en este continente, en vez de emplearlos para matar el hambre que tanto acucia. Sólo queda esperar que Barack Husein Obama – aunque sólo sea por coincidencia en el color- se apiade de ellos.

Para qué seguir con otro continentes y enclaves –léase Afganistán o Irak- donde la humanidad incomprensiblemente degrada su condición de animal, ya que – con ayuda o sin ella – es capaz de destruir a su propia clan, a su misma raza.

Sigamos pues, cantando por el chiquirritín que ha nacido entre pajas “chiquitín, chiquitito del alma”. Continuemos una Navidad más, aclamando gloria a Dios en el cielo y paz a los hombres de buena voluntad. Paz que creo que alcanzara a menos afortunados que premiados con el gordo de la Lotería Nacional. Y pese a todo: Feliz Navidad. Que al pensar en los deseos de un próspero año, os juro, que me entra la risa.

Se acabó el veraneo que este año, sin que sirva de precedente, – Dios así lo quiera- por mor y gracia de la crisis hemos empleado para reactivar relaciones con las amistades de siempre: la familia que no olvida, amigos/conocidos que nunca faltan con algún refugio de mar o de montaña, la suegra que en el pueblo nos agasaja con la hogaza y chorizo de crianza, esa mujer que con los años agrió el carácter pero nos acoge con los brazos abiertos aunque en una de sus manos lleve un puñal, para en el abrazo, recordarnos sutilmente que no es correcto mantener el estado de dejadez del que hacemos gala y nos impide colmar de atenciones a su hija del alma. Ella es consciente –sabiduría popular que la asiste a raudales- que no están los tiempos para malentendidos amorosos que tanto place a los letrados. Opina que en estos tiempos de modernidad no acabamos de ser conscientes de que la formalización de una quiebra sentimental para los no pudientes – salvo honrosos casos, que de todo hay en la viña del Señor, aunque poco mirlo blanco esté al alcance de ser tomado como reconfortante presa- resulta ser losa desplomada sobre la economía de subsistencia que ya no permite ni a uno ni a otro levantar cabeza de por vida. Y mira que tiene razón la jodida.

Ahora, terminados los encierros, nos esperan las cornadas de la vida, para los que debemos tener disponible el quiebro posible a nuestro alcance que nos libre de la anunciada cogida. Y acallados los fuegos de artificio, retumban cual trompetas de Jericó amenazadoras salvas en nuestros tímpanos cargadas de irritabilidad, sensación de ahogo, tensión muscular, vació, insomnio… en ese “shock” por la frustración del regreso a la vida rutinaria.

Dice mi psicólogo que no hay que preocuparse. Que estoy bajo los efectos del síndrome postvacacional. Que todo obedece a un cambio brutal entre estilo propio de vida en periodo de holganza y el modo de obrar o proceder en casa habitualmente. Que es difícil cambiar de estar echado a la bartola a llevar con resignación la carga de los quehaceres. Que no hay mal que cien años dure. Que todo pasa y a todo uno se acostumbra. Pero que si el reencuentro con la cruda realidad supone un trastorno mental grave – él lo denomina “burnt out” o “de estar quemado” – está disponible para que acuda en busca de ayuda, que no dude en visitarle. Y si no, que mire mis bolsillos y si les veo vacios, adopte otra actitud ante la vida. Que tenga en cuenta que si logro el equilibrio por mí mismo, habré encontrado la llave de la felicidad.

No se hable más: tratare de seguir su último consejo.

Veo la tele al mediodía. A los postres. No puedo evitar que se me revuelva el estómago. Digo yo que si no tendría otro momento para abrir las cartas. Todas de bancos. Seleccionadas de mi buzón entre folletos de propaganda.  Eso sí, a primera vista noto como gentilmente me tratan de distinguido cliente. Mas, la apreciación, hoy no alimenta mi ego. Tras comprobar el estado de mis cuentas me dan ganas de subirme por las paredes. El saldo resultante, aún sin hacer frente a todas las facturas que no cesan, es harto irrisorio. Mientras tanto, rasca que te rasca los bolsillos, que no tienen más que rotos. Pero el bueno del Ministro de Economía, para tranquilizarme, declara que no vivimos en crisis, sino en “desaceleración significativa”. ¡Ele sus cojones! Perdón por la expresión, señor Solbes. Supongo que una vez dicho, se habrá quedado tan pancho bailando el chiqui-chiqui en su piso de barrio de treinta metros, adquirido a sugerencia de la brillante Ministra del ramo. No me extraña que no sepa ni él, ni los suyos, lo que vale un café. Menos, lo que cuesta un peine. Dudo que los fines de semana vayan al supermercado a llenar el carro con la lista de ofertas de la mano. Y como tienen coche oficial, estoy en la absoluta convicción de que no necesitan fijarse en los precios que marca el surtidor cada vez que se visita al gasolinero. El hombre es tan atento y comprensible que hasta parece que me mira con cara de pena.

Los padres de la Patria tienen un morro que se lo pisan, sean del color que sean. Mientras tanto nos anuncian sus dádivas. Como los cuatrocientos euros a plazos por el triunfo en el último sufragio. A saber como nos lo cobrarán. Seguro que con creces. A través de impuestos, directos, indirectos y circunstanciales. Ah. Y la señora ministra de Defensa, mientras tanto, con 2500 euros más. Gracias al parto de esa hermosa criatura que seguro que vino con su pan debajo el brazo. Enhorabuena. Lo cortés no quita lo valiente. Yo, mientras tanto, dándole vueltas a mi declaración de la Renta. No hay manera de que me salga satisfactoria. El caso es que Hacienda somos todos y yo nunca llego al reparto. Al menos, de forma que lo note.

Los políticos son todos discípulos aventajados de Maquiavelo. Sin rubor nos venden humo con el mayor de los descaros. Lógico que no haya por donde hincarle el diente. Ahora resulta que la culpa de mis males económicos la tiene la construcción. Mira por donde: cuando ni por asomo pienso en comprarme vivienda. Eso sí, ahora que sabemos que los ricos también lloran, no olvidamos que mientras llenaban sus bolsillos a espuertas se callaban como putas. Mis más sinceras disculpas si se sienten ofendidas las trabajadoras del amor. No es mi intención. Y no hablemos del petróleo. Ahora sé porque los árabes se tapan la boca con turbantes: para escojonarse de risa. “Es que el mercado es libre” dice nuestro Gobierno. Por eso Cepsa y Repsol, con los que nos gastamos una pasta todos los españoles para que sean empresas competitivas, tienen beneficios netos que enrojecen al mundano contribuyente. No hay dios que les entienda. Espero que a ellos también les lleven los demonios.

Como estoy de un soez que no me aguanto, pensé en dejar las florituras literarias para ocasión más propicia  No obstante, ¡viva el eufemismo! No se engañe nadie. Si hay una guerra: ya no hay víctimas civiles, sino daños colaterales. En el mundo laboral: ya no se producen despidos, se hace política de flexibilización del mercado laboral. Actualmente: no hay crisis, más bien es desconfianza en los mercados. En los Bancos: no hay impagados, son fallidos. Si los ricos evaden impuestos es que protegen sus fortunas en paraísos fiscales. Si la fruta, el pescado y la carne se pone a cojón de mico, es que se produce un realineamiento de precios.

Y la vida sigue con el horizonte nebuloso. Que se lo pregunten a “mileuristas”, jubilados de larga duración o viudas con la pensión en su mínima expresión. Desde que nos vendieron el euro como bicoca, bien que nos joden  Pero actualmente es peor. Hasta el punto que llegar a fin de mes es toda una odisea Ni siquiera, en este mes de mayo, que escribo estas líneas, se puede decir con rotundidad que siempre que llueve escampa, cuando el agua amenaza llegarnos al cuello. Dirán que la primavera altera. No es mi caso. Sin embargo, como está en boga, puestos a recordar eufemismos se me ocurre que digan lo que digan los políticos, como no me convencen sus camelos, que se vayan a tomar por donde la espalda pierde su buen nombre. Seguro que ellos dirán de mí: con su pan se lo coma. También llego a la conclusión Albert Einstein: “Cada día sabemos más y entendemos menos”.

Anoche
Oculto en la solapa de esas sombras
tejidas en la vida
con mis cervales miedos,
en el cajón del olvido
descubrí mis anhelos
celosamente guardados
entre el rugoso celofán del tiempo;
fueron sueños quebrados,
frustraciones de un presente pasado
a la espera de un futuro halagüeño.
Y ahora al alba del día que levanta
quizá la vida dispare una lágrima
exhale un suspiro y me declaro muerto.